Mi gusto es… (o la otra mirada). Por: Miguel Ángel Avilés
Hay gobernantes que llegan al poder con una preocupación legítima: dejar huella. No necesariamente resolver los problemas de la gente, mejorar los servicios, pavimentar las calles o atender las necesidades de la ciudad. Eso sería demasiado ordinario. Ellos aspiran a algo más elevado: que su paso por la administración pública sea recordado. Que las generaciones futuras sepan que alguna vez estuvieron ahí. Y, si es posible, que lo sepan incluso quienes no tuvieron la desgracia de conocerlos.
Para conseguirlo, algunos recurren a la obra pública. No importa demasiado si hace falta, si sirve, si resuelve algo o si alguien la pidió. Lo importante es construir. Hay que inaugurar, cortar listones, descubrir placas y tomarse la fotografía correspondiente. Ya después vendrán los ciudadanos a preguntarse para qué demonios sirve aquello, pero para entonces el funcionario ya estará en otra parte, probablemente buscando una nueva oportunidad de inmortalizarse con presupuesto ajeno, sin que le haya pasado nada a consecuencia de su estupidez.
Parece existir una máxima no escrita en ciertos manuales de administración municipal: “Haz obra porque sobra”. Si sobra dinero, se gasta; si no hay necesidad, se inventa; si no hay proyecto, se convoca a los asesores y si no se cuenta con estos, pues nombra a cualquiera, tú decides y ya luego le pedirás la renuncia. Y si tampoco ellos encuentran una idea razonable, siempre habrá alguno dispuesto a proponer una barbaridad con suficiente entusiasmo como para que termine convertida en proyecto ejecutivo.
Así se producen esas maravillas de la obra pública que parecen concebidas durante una sobremesa particularmente larga, después de varias copas y una desafortunada pregunta:
_ ¿Y si hacemos algo?
_ Deberías
_ ¿Y qué se te ocurre ahorita?
_ Ir por las otras porque ya van a cerrar.
_ Hablo de obras, pendejo.
Este último entiende “obras pendejas” y le nace la inspiración.
Al respecto, Hermosillo tiene algunos ejemplares dignos de exhibirse en un museo de la ocurrencia: Gastón González Guerra, exedil de Hermosillo, del PRI, nos dejó una estructura de torre de 21 metros de altura ubicada en el bulevar Abelardo L. Rodríguez, la cual inauguró un 15 de septiembre de 1997 pero que, por sus dimensiones y apariencia, semeja más un antiguo tinaco de agua pública teniendo una letrina como sombrero, que un instrumento para medir el tiempo. Una estructura que, cuando no estaba-está detenida, tenía-tiene la gentileza de equivocarse al informar la hora. Una aportación extraordinaria a la relojería: un reloj que necesitaba consultar otro reloj para saber qué hora era.
Costó alrededor de dos millones de pesos y aún no sabemos si el propósito era medir el tiempo o conseguir que el tiempo se detuviera de admiración ante semejante proeza. Lo cierto es que terminó convirtiéndose en una especie de monumento a la puntualidad administrativa: llegó tarde a su propia utilidad.
Francisco Búrquez, otro ex edil panista, por su parte, tuvo una revelación botánica. Decidió colocar macetas con buganvilias alrededor del Cerro de la Campana. No en un parque, no en un camellón, no en algún sitio que necesitara vegetación, sino alrededor de uno de los símbolos naturales de Hermosillo. Cuando le cuestionaron semejante contribución al paisaje urbano, respondió que eran “aretitos”. La respuesta merece reconocimiento. No cualquiera tiene la capacidad de convertir una decisión cuestionable en un accesorio de moda. Al cerro no le faltaba altura, historia ni identidad; aparentemente le faltaba ponerse bonito. Bórquez no gobernaba: producía bisutería paisajística. Y también bailaba como gorila, muy feo, pero esa es otra cosa.
Y para que no se diga que la ciudad carecía de vocación escultórica, también tuvimos el llamado popularmente como el Monumento al Tubo, cuyo nombre oficial era Pabellón del Agua y fue instalado durante el gobierno estatal de Guillermo Padrés Elías, el 22 de mayo de 2012, en la explanada de la Plaza de los Cien Años, frente a la Universidad de Sonora. Aquella era una estructura relacionada con el Acueducto Independencia. Una ciudad con problemas de agua recibió una representación monumental del asunto. Era casi una instalación conceptual: el agua convertida en escultura, mientras los ciudadanos seguían esperando que el concepto llegara a sus llaves. El tubo tuvo su momento de gloria. No todos los días se consigue que una tubería termine siendo noticia. Claro, la gente agradeció, no por la obra en sí que terminó grafitado con bien ganadas alusiones al gobernador y su familia sino porque el tubo era referente al agua y no al drenaje.
En años recientes nos hemos estado exentos de eso: supondré que no se están reproduciendo y agradeceré si nos dicen que solo ese lote compró: me refiero a los denominados bolardos de concreto que nacieron como protección y delimitación del espacio público pero los que llegaron a la capital parece que no contaban con instructivo o se confundieron al ponerlos ya que parecieran tener el propósito de privilegiar a un sector y volver en privado una banqueta que es pública y además, dicho armatostes que parecen viejos barriles de petróleo también han resultado útiles para causar embotellamientos o impedir que avance una ambulancia con sus luces encendidas porque quiere pero no cabe.
Tenemos además la plaza de las buscadoras, un botón de muestra de cuando el estado es incapaz de proteger la seguridad ciudadana y entonces descubre la manera administrativa de enfrentar una tragedia: si no puede resolverla, por lo menos puede inaugurarla. Esa pudo ser una idea de sus asesores creyendo probablemente que las madres buscadoras necesitaban una y no resultados o el saber dónde están su hijos
El fenómeno, desde luego, no es exclusivo de Hermosillo. En el resto del país también hemos visto esa necesidad de ponerle monumento a cualquier cosa que se atraviese en el camino de un gobernante como estos actos se hubieran elevado a rango constitucional y se les hubiera impuesto la obligación de edificar tonterías.
Ahí están los homenajes al taco, al elote, al queso, a la pirotecnia; fuentes, esculturas y estructuras que aspiran a convertir en patrimonio aquello que quizá habría tenido una existencia más digna sin pedestal.No se trata de burlarse del taco, del elote ni de las tradiciones populares. Faltaba más. El problema comienza cuando la autoridad confunde promoción cultural con ocurrencia monumental, y cree que una escultura basta para resolver la falta de servicios, la ausencia de espacios públicos o el abandono de una comunidad. A veces parece que, ante la imposibilidad de atender las necesidades de la gente, se opta por ponerles un monumento.
También están las grandes construcciones que, por su tamaño o extravagancia, terminan imponiéndose sobre el paisaje. La Torre Chiapas, la Fuente Rufino Tamayo, la Torre Insignia o el Edificio Pantalón forman parte de ese repertorio de obras que despiertan preguntas sobre la ambición arquitectónica, el sentido de la monumentalidad y la necesidad de que todo tenga dimensiones capaces de impresionar desde lejos.
No todas son obras públicas ni todas pueden calificarse de inútiles; pero sirven para recordar que el tamaño, por sí solo, no es una virtud. A veces solamente es tamaño.
Un caso distinto, y bastante más contundente, es el Museo Internacional del Barroco, en Puebla. Un recinto cultural diseñado por el arquitecto japonés Toyo Ito, inaugurado en 2016, cuya construcción se convirtió también en una pesada obligación financiera para el estado. La obra se contrató mediante un esquema de asociación público-privada y terminó comprometiendo recursos públicos por miles de millones de pesos. En 2025 se anunció un acuerdo para liquidar anticipadamente la obligación. El museo podrá ser barroco; la factura, en cambio, esa sí resultó monumental.
Lo peor es que, quizá a modo de revancha colectiva, por más que quieren apantallar a la población bautizándolas con nombres fastuosos, está les arruina todo, bautizándolos a su manera: ahí tienen a la estela de Luz apoda ya como La Suavicrema, la Estrella de Puebla como La Ruedota. También está ese enorme Pípila de 17 metros de altura del que hablaba Ibargüengoitia y que algunos lo asocian más con La Mole de los cuatro fantásticos. Y claro, está el Conjunto Escultórico Benito Juárez, ubicado en Nogales, Sonora y dentro de él se encuentra el monumento conocido oficialmente como Monumento a la Razón, pero todos lo identifican mejor como El Mono Bichi.
Y si queremos saber algo internacional, en España, el aeropuerto de Ciudad Real fue concebido como una gran puerta de entrada al futuro. Terminó convertido en símbolo de los excesos de la burbuja inmobiliaria: una infraestructura que abrió sus puertas sin conseguir el tráfico aéreo que justificara semejante inversión. Un aeropuerto con pistas para despegar, pero sin suficientes pasajeros. Quizá el único vuelo efectivamente exitoso fue el del dinero que se invirtió en él.
Por supuesto, no toda obra extravagante es inútil ni todo monumento constituye un despilfarro. Las ciudades también necesitan belleza, arte, cultura y espacios que las hagan memorables. Pero una cosa es construir para la comunidad y otra muy distinta construir para el ego de quien gobierna. La diferencia suele estar en una pregunta elemental: ¿a quién le sirve? Aunque lo ideal sería que antes de elegirse, nos preguntáramos si ese aspirante a tal o cual puesto si sirve.
Por eso hay obras que mejoran la vida de la gente y otras que solamente mejoran el álbum fotográfico del gobernante. Las primeras se agradecen; las segundas se padecen, se mantienen y, con frecuencia, se siguen pagando cuando su promotor ya ni siquiera recuerda dónde las mandó construir.
Me parece que en las ceremonias de inauguración se debería colocar una placa que indique quién tuvo la idea, cuánto costó, qué necesidad resolvió y cuánto dinero se seguirá gastando en mantenerla. Y, si con el paso del tiempo se demuestra que no sirvió para nada, agregar una inscripción complementaria: “Esta obra fue realizada para beneficio de la posteridad. La posteridad se reserva el derecho de reclamar”.
Porque hay gobernantes que dejan escuelas, hospitales, caminos y obras que transforman la vida de sus comunidades. Otros dejan un reloj que no da la hora, un cerro con aretitos o un tubo convertido en monumento. Cada quien construye su legado como puede.
Lo malo es que, en estos casos, la factura siempre llega a nombre de todos.
